Le matin du 5 mars 2026, les files d’attente devant les bureaux de vote à travers tout le Népal étaient plus longues — et nettement plus jeunes — qu’elles ne l’avaient été depuis des décennies. Lorsque la Commission électorale népalaise a annoncé un taux de participation de 60 % parmi les 19 millions d’électeurs inscrits du pays, il était clair que la « révolution de la génération Z » — des mois de manifestations de rue et d’organisation numérique qui avaient paralysé la capitale l’automne précédent — s’était enfin déplacée vers les urnes.

Le 7 mars, les données ont commencé à révéler une réalité à laquelle peu de figures traditionnelles du pouvoir étaient préparées.

À Jhapa-5, bastion de longue date de KP Sharma Oli, l’atmosphère est passée de prévisible à surréaliste à mesure que le dépouillement s’achevait. Balen Shah, l’ingénieur et rappeur qui s’était fait connaître en tant que maire de Katmandou avant de se lancer sur la scène nationale, n’a pas simplement défié le Premier ministre ayant exercé quatre mandats — il a démantelé le régime en place. Le décompte final a révélé un écart stupéfiant : Shah a obtenu 68 348 voix contre 18 734 pour Oli.

La situation à Jhapa reflétait une tendance nationale plus large. Le Parti Rastriya Swatantra (RSP), apparu il y a seulement quatre ans, a balayé les circonscriptions précédemment détenues par le Congrès népalais, le Parti communiste du Népal (marxiste-léniniste unifié) et d’autres forces traditionnelles. À l’heure actuelle, le RSP a remporté 120 sièges et est en tête dans cinq autres, démantelant ainsi la domination des « trois grands » qui a façonné la politique népalaise depuis la fin de la monarchie en 2008.

La dimension humaine de ce changement était visible dans les rues. Dans les bastions du RSP, le son des tambours et le tintement rythmé des cloches — symbole électoral du parti — couvraient le bruit habituel de la circulation urbaine. De jeunes bénévoles, dont beaucoup avaient passé des mois à se mobiliser au niveau local, ont hissé leurs candidats sur leurs épaules, les recouvrant de soucis. Leurs voix s’élevaient en un chant unique et provocateur qui était devenu l’hymne du mouvement : « Vote kma ? Ghanti ma ! » (« Voter pour quoi ? La cloche ! »).

Pour ces électeurs, ce slogan était plus qu’un simple slogan de campagne : c’était un rejet du statu quo et une exigence d’un gouvernement de l’ère numérique fondé sur la transparence et la responsabilité.

De l’autre côté, une scène différente se déroulait. Dans les rangs des partis traditionnels, le silence était pesant. Au cours d’une série de revers retentissants, des dirigeants chevronnés tels que Gagan Thapa et Shekhar Koirala n’ont pas réussi à conserver leur siège. L’image la plus révélatrice du recul de la vieille garde était peut-être l’absence des Deuba. L’ancien Premier ministre Sher Bahadur Deuba et son épouse, Arzu Rana Deuba, n’ont pas voté. Parmi les figures de l’ère précédente, seul Pushpa Kamal Dahal (Prachanda) est sorti vainqueur — seul survivant d’une classe politique qui, jusqu’à cette semaine, semblait inébranlable.

En fin de compte, les élections de 2026 n’ont pas été un simple remaniement des sièges à la Chambre des représentants, qui compte 275 membres.

Elles ont été une étude en contrastes. Alors que les gros titres se concentraient sur des victoires écrasantes et des écarts historiques, l’histoire plus profonde se jouait entre deux mondes : l’énergie assourdissante d’une « nouvelle vague » dans les rues, et les couloirs calmes et réfléchis des partis qui, pour la première fois depuis une génération, se sont retrouvés à l’extérieur, observant de l’extérieur.

Cet article a été rédigé dans le cadre du programme de bourses de journalisme Forus. Pour en savoir plus, cliquez ici